Me pongo intelectual...

Pues no te jode. Pues no te jode que estoy viendo Moonlight, tranquilamente, que ni me va ni me viene y hay anuncios. Y pongo Telemadrid. Que no aprendo. Sale un economísta que dice, y se queda tan pancho, que esta crisis debe servirnos para seguir avanzando en las tesis neoliberales. Que las tesis neoliberales están dabutí. Shit little parrot. Vuelve Moonlight. Parte romántica de Moonlight. Caso, a lo que venía. Que de qué cojones va la gente? Como se puede decir eso? Como decir que "los gobiernos se creen más listos que la gente que maneja habitualmente los mercados, los que saben lo que comprar y vender". Me caguén... Que hay que volver a las tesis de Friedman y olvidarnos de Keynes. Claro que sí, chavalote! Cogemos la teoría neoliberal que ha provocado la mayor desigualdad económico social en el puta historia de la humanidad, la que ha causado esta jodida crisis por la especulación, la privatización de todos los sectores públicos y el cristo que lo fundó, cogemos esas putas teorías y las ponemos en la plaza. Que el mercado se regule, venga. Que cada uno ponga el precio del pan que le salga de las pelotillas. Y luego, después de que haya pasado el efecto de LSD, te pegas un tiro. Y va la tipa, la del telediario y le dice: "Muchas gracias, Miguel Angel (o algo así). Podríamos estar hablando de esto horas..." Efectivament Miguel, podríamos estar hablando horas, pero como es evidente que sufres un severo retraso mental y que no estás diciendo más que gilipolleces, por eso, Miguel Angel, es mejor que te vayas a tomar por culo. Me entienden? Que no aprendo, ese es el resumen, señora, que no aprendo.

Conclusión cósmica...

Intento escribir guiones y escucho a Macaco. Intento escribir guiones y lo único que hago es reflexión personal. Cojones tiene. Tras severas deliveraciones con uno mismo he llegado a la sabia conclusión de que padezco del extraño "Síndrome de la escalera". Tal síndrome lo conocí a través de un tal Julio Cortazar. Julio, así lo llamábamos los íntimos, decía que el síndrome de la escalera era esa sensación extraña que llega cuando en una fiesta (veasé en público, veasé en la vida en general) te putean y tú te quedas con la intención de decir algo puntilloso, agudo y sagáz que desmonte el puteo y revierta el flujo de mal cósmico. El síndrome llega cuando, en la escalera, cuando te vas a tu casa con las orejas gachas, descubres la frase perfecta, el comportamiento ideal para a ver dado por el culete a tu contrincante. Descubres que era sencillisimo, que no vistes las señales, que estabas encejado y todo era mucho más sencillo. Solo había que escuchar. Hay que joderse. Pues servidor, tiene ese síndrome. Ahora estoy en la escalera. Y acabo de comprenderlo todo de golpe. Revelación, señora, a esto se le llama revelación. Pero todo tiene arreglo en esta vida. Tras muchas (y más severas) deliveraciones conmigo mismo he decidido la solución al "Síndrome de la escalera" : Solo hay que salir del edificio y no volver.

Facilisimo...

A servidor, que es un internauta vago, le gusta que le den las cosas masticaditas. De ahí mi afición a yonkis. Y de ahí este video, en el que los chicos de la tv3 catalana se montan un video grandísimo sobre los concursos de por la noche, los de "llama y gana". A co jo nan te. Dicen que son nombres facilicos... facilicos de cojones. Los nombres fáciles creo que son dos, y seguro que esas llamadas las hicieron los de producción. Por dios, veanlo. Veanlo hasta el final...

Risas en tiempos raros...

Necesitaba echarme unas risas... Y Nacho me dijo, pon en You Tube "Callejeros vecinas valencia" Lo puse. Y me reí un rato viendo miserias ajenas de gente que no me importa.

El Bloody Sunday de Bush

Dos días y unas frases...

Perlas de fin de semana: Amanecía el domingo y fuera llovía a cántaros cuando ella dijo: "No es lo mismo ser un médico sin vocación que te ve y te dice, alá, a tú casa, que tienes un catarro... que un médico con vocación que te ve, te mira, te vuelve a ver, te revé y te dice: Tienes un cancer". Y hablábamos de periodismo. Anochecía el sábado y fuera llovía a cántaros cuando el dijo: "No, no te puedes mear encima por que lo pone en las reglas". Y hablábamos de cerveza. Atardecía el sábado y fuera el viento tiraba cañas cuando el preguntó: "Qúe significa los puntos de la camiseta", y el respondió: "Tu puta madre en braille". Y no se de qué hablabámos. Luego llego el autobús, la resaca, el sueño, los mensajitos, la cena privada que no lo fue tanto y una cachimba de turista con tabaco de menta y un poco de whisky. Luego, una conversación encamada sobre el odio a los vecinos y la manera de arreglar una llamada a la policía de tu vecino: "Te pones los tacones y la música a tó trapo a eso de... a eso de las horas que ellos duerman". Y punto. Y punto pelota. Se me fue un puente que no esperaba en unas noches entretenidas. Se me quedó, que lo tengo de hace tiempo, un regusto amargo y un agujero en la tripa en plan Pereza. No se lo que estoy haciendo pero nada de esto pinta bien. Habrá que sonreir. Siempre hay que sonreir.

Promesas obamianas...

Tengo un libro de locución que me mira con reproche cuando me siento en el sofá. Tengo al Lichis cantando a todo volumen. Y he tenido la magia entre las manos. Es cuestión de un verbo. Reflexiono con la radio puesta y los sonidos se me cuelan entre las palabras. Está Joaquín Reyes y el 24 horas de RNE. Está la batallita del letón que aprende castellano a golpes de tintorro y sonrío por primera vez. Yo conocía esa anécdota. Yo sabía lo que iba a contar porque nos lo había contado antes. Y eso me gusta. Estar allí de prestado, en RNE, es como estar en medio de donde está todo. Como un gigante artrósico y dormido que va rejuveneciendo poco a poco. Como ver que todo el mundo dice lo mismo, que se están haciendo cosas buenas. Y eso motiva. Eso te hace querer estar y no por el trabajo. No se si me explico... es cuestión de un verbo. Y luego, como decía Woody Allen, está todo lo demás. Está el libro de locución, el Lichis y Calamaro, la obsesión por el "algo más", el trabajo infructuoso, el deseo de crecer sin crecer, la pena negra y el claroscuro triste. Está la magia, la luna lunera y el torito a la orilla del rio. Son tantos "estás" que al final no acabas de estar nunca. Y eso es lo bonito. Luego, me prometo y me juro que en esta va la vencida, que el futuro me mira en la nuca y quiere que pida unas copas. Así, con promesas de cambio obamianas me enfrento a cuatro días de asueto. Y vuelvo a Andrelo, al que siempre regreso para mirarme en el espejo de sus canciones. Vuelvo a su Honestidad Brutal. Vuelvo a los socios, a Paloma y a perder estabilididad. Y vuelvo, en el último momento de este post a RNE. Pongo una entrevista de Tony Garrido en Asuntos Propios al Lichis. No me enteré y me jode. Pero está muy bien. Pero que temazos tiene el tipo. Pero que ganas de poneros esto...

Obama...

He escrito un texto sobre Obama y no me sale nada bueno. No se profundizar y meterme a fondo en lo que yo mismo pienso del asunto. Porque Obama llega y el mundo escucha. El tema es lo que nos cuente. El nigga tiene una preparada de cuidado. Y sin salir de casa. Pero la cosa promete y eso me intriga. Es dificil que el tipo este que anda como en medio de un partido de baloncesto, cumpla todo lo que se espera. General ilusión es como generar amor. Es facil que se rompa pero también es facil mantenerlo. Si se quiere o si se puede. Si te dejan o te dejas. Pero, aún así, la fuerza de las imagenes de la toma de posesión de Obama son para hecharse a temblar. Es como si los bárbaros pudieran haber visto en directo a todo el foro romano gritando como locos antes de invadir la Galia. Y eso es lo admirable, lo que me pasma el cuerpo. Lo que hace que piense que la ilusión es una fuerza mayor que la macro economía. Lo que me hace pensar que EE.UU volverá por sus fueros. Se admiten sugerencias... Pd. De postre... lo que se deberia pedir y ya no se pide, lo que deberíamos exigir por ley, lo que no nos van a dar y realmente importa...

Granjero busca esposa

No quepo en mi de bochorno. Durante una escasa hora me he dedicado a ver un programa de Cuatro, de granjeros que buscan esposa. De pobritos y pobritas. De pobritos y algún putón. El programa se las trae. Quitando que el granjero va por el programa en plan señorito andaluz, eligiendo a las jamelgas al peso, calculando el tanto por ciento de pecho que tocará, hay que fijarse en los tipos y las tipas. Gente jodida. Gente o con mucho tiempo libre, o con una necesidad acuciante de cariño humano y/o/u/quizá, con necesidad de pasta por la vía rápida. Cosa mala. Ellos tienen menos culpa, creo yo. El programa está hecho para su deleite y placer. Si te ofrecen, triste y solo como estás o crees estar, elegir a dos chicas entre cinco muchachas para llevártelas a la granja, las posibilidades que tu mente baraja se reducen a un mismo y lividinoso tema. Jodido, pero es así. Aún con todo, a algunos se les ve ilusionados, contentos de empezar algo bonito, algo que dure... Las jamelgas son más de los mismo. Algunas que lo hacen por pasta (hay dos que ya han dejado claro que si la una va de guarrilla, la otra...) y otras por que sinceramente creen que esto del amor es como un concurso de la tele. "Te ha tocado a Juanito, de Hermosilla del Arroyo, y te vas a ir a vivir a su granja rodeada de chotos y alpacas". "Of course". Porloscojones. No se lo creen ni ellos. Aún así, me choca la sinceridad que parecen tener al afirmarlo. Como si fuera tan jodidamente fácil. Como si la lotería fuera un valor seguro. Como si... Pd. Una compi, Virginia, estrena peli. La estrena su equipo, y ella ha sido partícipe del producto final que se puede ver. Animación y una opción interesante: ¿Qué pasaría si fueramos nosotros los que llegáramos a otro planeta en una apacible tarde de domingo? Eso es Planet 51.

Sonrisa...

Dice Iván Ferreiro: Somos los únicos miembros de una sociedad secreta. Dice Andrés Calamaro: Quiero vivir dos veces para poder olvidarte. Dice Lichis: Eres tan bonita que no te lo van a perdonar. Dice servidor que la semana se termina. Que amanecí el lunes enfermo y llegó al sábado con una sonrisa en el corazoncito y con ganicas de fiesta. Ya cumplí con parte de mis ganas a base de vino con azucar y mucha buena compañía. Luego llegó el bar, la charlita sorprendente, los besos furtivos y la melopera del personal. Hubo de todo y variado, como en toda buena fiesta que se precie. Hubo canciones tan tiernas y sinceras que parecen ya famosas sin haber salido de un salón. Hubo resaca mañanera al día siguiente y un concierto con besos preciosos, con manos escondidas que se apretaban con las palabras... Y ahora, toca el sábado. On your marks...

Margót de Pereza...

Un video de Pereza, que tiene un discazo. Antes del video la canción me encantaba, pero el fiestón significaba otra cosa para mí y la tal Margot me recordaba a cierta personita de hace años... Eso sí, esta fiesta tampoco está tan mal... Podría el You Tube censurarlo, pero como no se ve ni un trocico de parte pudenda.

El debate pseudopolítico

No quería... te juro que no quería. Estoy malo, jodido. Gastroenteritis dice la médica. Mala suerte, digo yo. Y no quería. No quería ponerme a escribir porque me quiero ir a la cama. Pero pongo el cinco, again (no aprendo de los errores, tú). El panorama es el siguiente: Debate con, chan, chan, chan... ¡Enric Sopena!, ¡María Antonia Iglesias!, ¡Miguel Ángel Rodriguez! y... una señora que no conozco pero que completa el grupo derecha/izquierda. Empiezan a hablar de las declaraciones de Aznar (Obama=exótico). De ahí pasan a la manipulación de los unos y los otros y de ahí... al Chile de los 60 y a la Cuba de hoy en día. Cada uno por su lado. Cada uno agitando el palo estúpido de la ignorancia desde su propio lado. Dan pena. Dan asco. El debate político en este chiringo de país que tenemos es lo más parecido al populismo más absoluto que se ve por ahí. Lamentable. No hay profundidad. No hay crítica. No hay sabiduría. Solo hay dos partidos, dos verdades únicas y todopoderosas, dos maneras de ver la vida y una, por supuesto, es la buena y la otra, la jodida, la xunga, xunga... Que ese populismo lo hagan los políticos... bueno, es triste... peeeroo... Pero que sean los periodistas los que en vez de aportar rigor y datos aporten saña y bilis... Lamentable, repito. Y mira que ser de un lado o de otro es lógico. Y mira que ver las cosas con distancia no es tan dificil. Y mira que dan penita, los cabrones...

La realidad, la ficción y un novio para su hija

Se me va la vida, se me va. Se me va en noches largas e intentonas de amaneces tempranos. Se me va en divagaciones varias e intereses diversos. No focalizo, tio, no focalizo. Caso. A lo que veníamos. A la foto. Al Mundo (que de aquí a ná cambia, ganicas de verlo tengo) y el titular de la web. Periodismo en estado puro, señores. Purita clase magistral, señora. El titular esta bien, eso sí. A lo que voy es a la coincidencia. Justico en esos momentos, otro narcotraficante colombiano moría en España. A tiros. De una balacera, hermano. Pero este palmaba en Telecinco. Me retrotraigo en el tiempo. Ya en el pasado, me veo cenar y pongo el cinco. El duque y la tal cata embobados. Digo, coño, que hoy muere el duque con dos finales alternativos vetetúasabercual. Vamos a ver que pasa, me sigo diciendo. Viene gente y se enciende una lucecita roja en su habitación puticlus total. Es pa´ las alarmas dice el hombre del ganglio y el nódulo. Vamos, que pinta chungo. Aparece el narco con sus ocho tios. Escena de acción lamentable. Otra escena de acción lamentable en decorado barato. Narco muerto y el Duque en plan... "Cata, házmelo aquí mismo". Huyen, y lo quito. Uf. Uf. Uf. Vuelvo a ponerlo. Aparece la poli. El hotel ha quedado mú limpio. Limpísimo. Algo así como si el Mosad en bloque se hubiera enfrentado a un palestino armado con un cepillo de dientes. Másmenos. Sale el poli prota ese con su compi. "Oh, el duque se ha escapado.", dice él. "Albricias", contesta ella, "en nuestras propias narices. Estarán ya... por Gibraltar" (¿?) Cara de resignación de él. "¿Sabes?", continúa la tipa, "que me alegro. Que me alegro de que a la gente que lucha por lo suyo le salgan las cosas bien". Ole. Ole. Ole tus cojones. Oles varios y ovación cerrada para Sin Tetas der ar no paradis. Bravisimo. Breve biografía del duque (así por encima): putero, asesino, narco, cocainómano ocasional, bebedor habitual, fumador compulsivo, posible problema en la garganta, tremenda inclinación a problemas de drogas internacionales con apenas 35 años y por último, pero no menos importante, que mu social, el chaval, no es. Una joya, señora. ¿Se lo pongo pá su hija?

Noche de Reyes...

Vayamos por partes. Me cuesta escribir el blog. Se me ocurren cosicas, pienso en cosicas, pero luego no escribo las cosicas. Y así nos va. For example:

Noche de Reyes. Salgo de casa con el tiempo justo. Son las 8 y media y he quedado hace 15 minutos. Ergo... llego tarde. Bien. Queda media hora para el siguiente bus. Maldigo mi suerte, por que tranquilo nací. Me dirijo a otra parada. 8 minutos. Espero mientras fumo y fumo mientras espero. Bus. Pillo sitio. Pienso en la nada, en las conversaciones que tiene la gente de al lado. Intento captar la novela histórica de templarios, amor, inquisidores diabólicos y caballeros idílicos. Nada. Se acerca un joven. Me mira a los ojos, ergo... Me va a dar palique.

La historia es la siguiente. El chaval habla raro y parece disminuido (físico). Tras un educado saludo, mención a la familia incluida; tras la consabida felicitación del año, concluye que a los Reyes hay que pedirles salud. Convengo y añado una frase al uso. Entonces, me cuenta que no hay que montar en moto. Mal. Que el montaba en moto. Mucho peor. Que él tuvo un accidente. La jodimos. El chaval se la clavó gorda, y estaba en el ejercito. 15 meses en coma y olé. Que tan agusto. Pero no. La historia continúa. Que cuando despertó en la tele hablaban del violador del ascensor. Mal. En el tiempo de las violaciones él había estado en coma. Peor. Una de las violadas era su novia. La jodimos, again. Joder, joder, joder... ¿Y qué dices? ¿Qué cara pones? ¿Qué cuerpo te queda?. Luego la charla, no me digas como, se desvió hacia tias (en un tono muy brutote pero alegre), el Real Madrid (que el mismísimo dios lo tenga en su gloria) y la tranquilidad que da tener un gobierno de derechas, a lo que yo asentía hipnotizado aún por la historia anterior. Me bajé del autobús y me encendí un señor cigarro. Cara susto. Aspiraciones y exhalaciones varias. Entonces, una inmensamente viva rafaguita de aire se me cuela por el abrigo. Un escalofrio. Un "vamonos de copas, pero ya". Un "fiesta, que podemos". Un "grandeeeee". Pues sí, pues sí. Una noche de Reyes de las buenas. Adjunto pequeño resumen de la misma: Charla, copas, charla, risas, copas, risas, copas, roscón, roscón, roscón, copas, roscón, charla, copas, copas, brindis, abrazo, brindis, foto, copas, copas, abrazo, abrazo, copas, abrazo, copas. Cambio garito, copas, copas, cantos varios, copas, risas, charla, risas, charla, copas, andar . Y taxi, pero ese, ese es otro post.

Taxistas y Tabulas Rasas...

Comienzo el 2009 exiliado en la habitación. La wii toma el salón con dos niños jugando como locos a los bolos, al tenis y a todo lo que salga en la pantallita de marras. Toca, como casi todos los años por estas fechas, pasar revisión de conciencia y reconocer que se me fue un poquino de las manos. Me pierdo al salir, tú. Es que me pierdo. He salido y he acabado de todas las maneras posibles. Con y sin resaca. Con y sin acompañamiento. Con y sin un duro. Ayer, mientras volvía a casa fagocitando sueño el taxista daba cabezazos al ritmo de Rammstein a 80 por hora. Yo, acongojado, me ataba el cinturon para sorpresa de mi compi de viaje. Risa nerviosa y deseo por bajar. El taxista, mudo y gótico, subía el volumen mientras yo pensaba que vomitarle la tapicería podría ser un buen castigo. No me cuesta, sabe usted. Me sale solo, sin forzar. Después, una vez pagado y a salvo en una acera, daba brinquitos de alegría etílica y soñaba con una cama grande en la que revolcarme. Entre medias, se colaron, como siempre, pensamientos de otros y otras y me rompieron un poquino el sueño. Luego, cuando llegué a una conclusión y a un pacto conmigo mismo, dormí pensando en lo bueno del 2009. En lo que habrá que cambiar del 8 para que sea un 9. En los taxistas locos, las camareras amables, en las caprichosas y en los pensamientos prohibidos. Tabula Rasa. De hoy en adelante, cambios, muchos cambios.